Titi, maravilloso niño rumano. Un ángel real en mi Camino. No se ha olvidado de remitirme esta imagen que comparto con vosotros, para aquel que necesite o desee invocar…

Me dijo antes de despedirnos (y con un gesto muy significativo) que me quedaba en su corazón. Y él también se hizo un hueco-albergue de amistad y puro en el mío.

Gracias por conocerte para que pudiéramos vivir y gozar y escarmentar de aquella Noche, la noche en la que se anda, por fin, por el Camino de las Estrellas a Finisterre. Bajo el manto inconmensurable de la Vía Láctea.

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Para todas las tribus indias de América del norte, es el camino de las almas que se dirigen al más allá. Al final de ella se encuentra el país de los muertos (ALEC, 245).

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En la mitología maya-quiché (Popol-Vuh) la vía láctea se representa por una serpiente blanca (GIRP, 15).

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Entre los aztecas, la serpiente de la vía láctea es devorada cada día por un águila, que representa a Uitzilopochtli, divinidad del Sol del mediodía, que está asociada a la dirección Sur y al color azul. Este dios es uno de los → cuatro hijos de la pareja divina que ha presidido la creación: <<el Señor y la Dama de la dualidad>> (SOUM).

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Entre los indios zuni de Nuevo México existe una cofradía llamada de la vía láctea. Está puesta bajo el signo de la diosa de las → mariposas, de las → flores, de la primavera, que es también el bufón del sol y desempeña el papel de intermediaria entre él y los hombres. En las fiestas, los miembros de estas cofradías se entregan a demostraciones de desmesura (obscenidad y glotonería). La vía láctea se llama la viga del cielo.

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Según la mitología de los incas del Perú, la vía láctea es el gran río del cielo, del que toma el agua el dios trueno para enviar las lluvias sobre la tierra (LEHC). Sin embargo los quechuas, descendientes de los incas, consideran la vía láctea, tan pronto como un río, tan pronto como un camino celeste.

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‘El origen de la vía láctea’ (1577-78) TINTORETTO

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Baiame, divinidad suprema de las tribus del suroeste de Australia, habita en el cielo; y está sentado sobre un trono de cristal, cabe a un gran curso de agua: la vía láctea (ELIT).

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En las lenguas turco-tártaras se le llama el camino de los pájaros o el camino de las ocas salvajes, al igual que entre los fineses del Volga. En Estonia y entre los lapones es la ruta o es sendero de los pájaros. Los buriato y una parte de los yakuto la consideran como la costura del cielo. Para los samoyedos del círculo de Turukhansk, es la espada del cielo. Está formada por leche derramada por el cielo, no solamente según la tradición popular europea, que está ya atestiguada en la mitología griega (Hera, enojada con el niño Heracles, le arranca el seno de la boca y la leche derramada forma la vía láctea) sino también en numerosas leyendas de los pueblos altaicos, tales como los buriato.

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Corriente del cielo en la China, es igualmente un río para los pueblos de la Siberia septentrional, al igual que para los coreanos y los nipones. Es la ruta de un ladrón de paja para los tártaros del Cáucaso y los otomanos, según la tradición que Uno harva (HARP, 144) estima originaria de Persia. Para ciertos yakuto, es el rastro de los pasos o de los esquís de un dios cazador que persigue a un ciervo de seis patas. Este ciervo sería la Osa mayor, y la casa del dios de las Pléyades. Para los tungusos este cazador es un oso y la vía láctea se convierte en la huella de los esquís del oso. Para los tátaros musulmanes constituye el camino de los peregrinos de La Meca (HARA).

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La vía láctea es entre los celtas la cadena de Lug, dios irlandés, señor de las artes, de la paz y de la guerra (MYFT, p. 25). Entre los fineses <<se ve en ella el tronco y las ramas de un árbol inmenso abatido al través del cielo. Una encina grande que ha crecido tan alto que ha oscurecido la luz del sol, de la luna y las estrellas. Las nubes han cesado de moverse en los espacios celestes porque se han enganchado en las ramas del árbol monstruoso. Es entonces cuando un ser minúsculo, salido del mar o de debajo de la tierra, se aproxima a su tronco y lo golpea con una segur de oro o de cobre. El árbol se derrumba, obstruyendo toda una parte del firmamento, pero liberando al sol, la luna, las estrellas y las nubes>> (MYFT, 25, 110).

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Un sabio neoplatónico del siglo IV, Salustio, que rechaza la sucesión del emperador Juliano, da una interpretación simbólica del mito de Cibeles y Attis, donde considera la vía láctea como el límite superior de la materia sujeta al cambio.

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En todas estas tradiciones, la vía láctea aparece como un lugar de paso, de origen divino, que enlaza los mundos divino y terrestre. También es comparada a la serpiente, al río, a una huella de pasos, a una salpicadura de leche, a una costura, a un árbol. Es tomada para su viaje entre los mundos por las almas y por los pájaros. Simboliza la vía de los peregrinos, de los exploradores, de los místicos, de un lugar a otro de la tierra, de un plano a otro del cosmos, o de un nivel a otro de la psique.

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- Alain Gheerbrant -

‘Diccionario de los símbolos’

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* Todas las imágenes están enlazadas a sus web (en algunas figuran algunos artículos muy interesantes)

Ver otros artículos relacionados con: EL CAMINO DE SANTIAGO

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He comenzado a escribir otro de mis cuadernos…
Pero éste es distinto. Lo escribo en una bodega y no sale de sus estantes. Por lo demás, se parecerá a cualquiera de los otros, de los que tienes tú o tiene él… Y por el momento sólo he escrito el principio y el final.

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Y es en esta bodega donde conocí al señor Ángel… Eso fue la semana pasada o la anterior. Pero también fue aquí donde conocí a Anna. Eso sólo hace un par de días. Porque hoy es domingo 26 de abril.

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El señor Ángel y yo estábamos charlando en la barra cuando ella llegó y ocupó la esquina central. ¡Qué romántico! -dijo. Se refería al candelabro con la vela roja oscura que yo tenía delante de mí… Me giré, porque su voz era como la voz de alguna diosa del ocaso de los dioses… y me encontré con una mujer bellísima, que hablaba un perfecto español pero desde labios húngaros o garganta o sangre.

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Era el día de San Jordi y Antonio, el propietario, un buen amigo mío, había tenido el detalle de cruzar la calle para irse hasta la floristería de enfrente y regalarme un par de hermosas rosas rojas. Eso que dicen que no es elegante si no sucede en número impar…

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Anna me gustó inmediatamemte y más allá de su voz… para ti o para él -eso pensé. Así que me levanté y me desprendí de una de esas rosas con las que Antonio me había obsequiado, y se la entregué a Anna… aunque no le dije las mismas palabras que Amparo, la rosacruz, había utilizado conmigo en aquella ocasión…

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(Antonio hablando con Maxi, el pintor que figura en las paredes de la bodega, y que  le llamaba desde Qatar )

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Luego Anna se fue (había venido a por un menú para llevárselo), y el señor Ángel no volvió a mencionar el libro que hace diez años enterró en su jardín; uno maldito que él dice que tiene el poder de provocar la muerte de cualquier ser, y que a Antonio (Toño) y a mí nos intriga… y ese fue el día en que el señor Ángel y yo acabamos en las faldas del Naranco. Digo acabamos porque yo desaparecí y a él no le expliqué cómo… ¿Recuerdas el verso de Pavese? <<Vendrá la muerte y tendrá tus ojos…>> El señor Ángel tenía unos ojos como los tuyos y me hablaba de los tres virus diferentes que sólo se encuentran en el torrente sanguíneo de un esquizofrénico… Él dice que los virus, el agua y el oro, son de origen extraterrestre, y en sus bolsillos o de sus bolsillos no dejan de salir historias y raros objetos de colección. En el tren de camino a Santa María me enseñó un lenguaje secreto, un código; así que ahora, si fuera necesario, sabría cómo dejarte mensajes cifrados en cualquier parte del mundo y a la vista de casi cualquiera. Pero el Cielo no es eso. Ahora mismo no. El cielo fue un equilibrio entre el amor y el amor…

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Talita (Italia, en mi cuaderno) visitó a Oliveira en su piso y Manu lo supo… El mate y el tablón fueron una excusa, y el deseo se acompañó de tus silbidos; porque tú siempre silbas en las calles y quizá hasta corones tus hitos como nadie lo hace: con un silbido espectacular; y yo te prometo que cuando llegue a Eunate… al menos a Eunate… silbaré así y te retornaré tu bendición…

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Y acuérdate Antonio: las velas no se soplan, se apagan con los dedos, para no atraer la mala suerte y no alejar a la fortuna de ti; o eso dice la Tradición. Me deseas un Buen Camino, ¿verdad que sí? Besos y ya sabes que te aprecio .~)

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La bodega de Rivero nace en 1987 como lógica consecuencia del crecimiento de la ciudad ya que inicialmente fue un almacén de vinos la Rioja ”regentada inicialmente por el señor Jose Luis Saez y en 1960 pasó a la propiedad de don Antonio González Menes y su esposa Balbina Lorenzana Soto. Actualmente el propietario es la segunda generación en la persona de su hijo José Antonio ”Toño”. Durante 12 años permaneció al puente del negocio como empleado de confianza Secundino Anéiros – Tito – marcando una época e imponiendo una personalidad definida por la buena música y mejores caldos y tapas fundamentalmente de…

(fragmento tomado del moleskine de Toño, el actual propietario)

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(esquina de la ciudad de Avilés, tomada desde el paseo de la Ría)

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(Antonio preparándonos la comida en la cocina)

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(comida con amigos a puertas cerradas, en un paréntesis del trabajo)

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(Antonio y Sito)

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(Pi, en el brazo de Sito. A Sito le fascina el número ∏ y ese día hablábamos de él, del origen misterioso del número y de la poesía que alberga… )

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(Antonio, el padre del bodeguero)

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(Julio, el excepcional artífice de los platos que degustamos, con Óscar, un cliente habitual que me habla de una saga de libros de guerra… en la entrada segunda del cuaderno)

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(el trabajo tras la barra)

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(perspectiva tomada desde la esquina al lado de la cabina del teléfono)

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(Calle de Rivero, el albergue del Camino del Norte en Avilés, Pedro Solís, al final)

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(mi mochila tras la ventana)

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(asomada a las puertas, la calle de Rivero desemboca en la Plaza de España, donde se encuentra el ayuntamiento)

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(el comedor al fondo)

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(Saray, siempre amable y estupenda, que atiende las mesas en el comedor, ya recogiendo al final de su tarea)

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(uno de los rincones del comedor)

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(barra del comedor)

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(alacena rústica)

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(decoración vegetal)

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(rincón especialmente acogedor)

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(cuadros de nudos marineros y del pintor Maxi)

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(Antonio bajo la sombrilla)

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He llegado al inicio,
como quien se extravía
bajo la rotación laberíntica
de un bosque sin raíces.

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Y doy vueltas
Y vueltas
sobre mi propia herida
tras la única gasa
que macera el silencio y su drenaje,
la dársena del tiempo.

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He llegado al inicio
y mi nombre no era
más allá de un abismo sin aliento
y mi cuerpo sin nombre
se llenaba de lámparas
y niñas,
perdía pie
sin reservar la hierba.

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Y mi arena se oía
crepitar hasta el fondo
sobre el granizo muerto.

He llegado al inicio
sin saber hacia dónde desvivirme,
sin creer en la muerte de las olas,
habitando la ausencia de mí misma

Y no encuentro
el reloj
que repare mi arena.

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De “Lámparas de arena” 2000

- ROSANA ACQUARONI -

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Web de la fotógrafa DESIRÉE DOLRON

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‘Retrato de Dora Maar‘

- PABLO PICASSO -

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De tu rostro purísimo y resplandeciente
surge una luz silenciosa
que todo lo desnuda, descubre
paraísos y mares de ceniza,
oculta sombras con su bella campana
y vuela como un pájaro.
Olvidar tu rostro es ahogar el corazón,
tratar de ignorarlo es vivir
a ciegas, dando tumbos;
no es necesario volver a decir
que tu rostro nos promete un reino
en un universo inmóvil y destruido.

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- OSCAR ACOSTA -

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‘Retrato de Dora Maar’ (1936)

- MAN RAY -

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‘Diálogo del viento y el mar’

- CLAUDE DEBUSSY -

Posted in HEREM, Oído, POESÍA, Vista ]]> http://heremdemaria.wordpress.com/2009/04/27/el-rostro-de-oscar-acosta-y-la-cabeza-de-mujer-de-dora-maar-picasso-man-ray/feed/ 0 Maria de Herem retrato-de-dora-maar-de-picasso http://heremdemaria.wordpress.com/2009/04/26/el-bar-de-siempre-montero-hopper-tanguy/ http://heremdemaria.wordpress.com/2009/04/26/el-bar-de-siempre-montero-hopper-tanguy/#comments Sun, 26 Apr 2009 16:42:46 +0000 Maria de Herem http://heremdemaria.wordpress.com/?p=2133 ]]>

- Déborah -

© CEDRIC TANGUY

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El bar de siempre
Ocurre pocas veces,
apenas en la noche del eco tormentoso
o en el amanecer de luz dañada
como en la oscuridad
y más nocturna.

El humo de mis huellas
se apodera del tiempo, de mi tiempo
envuelve las arañas melancólicas
de los ojos cansados,
sube por las paredes de un sueño mal vivido,
y se llena de voces,
de sillas descoladas y melodías sucias
igual que ceniceros,
igual que un pasadizo
a medio consumir,
hasta que mi conciencia
consigue recordarme
un invierno de nubes primitivas,
como si fuera el bar de siempre.

Por detrás de la barra,
los camareros juegan a las sombras.

De todos los lugares del pasado
la memoria prefiere,
en ese amanecer o en esa noche,
el rincón donde viven
los antiguos, inútiles futuros,
y me levanto de la mesa
de los buenos amigos
para abrazarme a lo que ya no existe,
para darle la mano a los remordimientos,
para cruzar por las conversaciones
donde se habla de mí,
de la parte más negra del infierno que soy,
de las mentiras de mi nombre,
de mi violencia
y mis asesinatos.

Cuando llego a la barra,
después de haber surgido del recuerdo
como puede surgir una serpiente
por la historia vacía de su piel,
alguien cambia de música,
una canción de amor,
y la mujer que sabe de la niebla
me descubre las turbias hazañas de mi vida,
sin esfuerzo ninguno
para ser convincente.

Pero no le hace falta. Igual que a los demás,
ha venido a creérmela,
y le digo que sí, que estaba yo también
en el lugar del crimen, de mi crimen,
justo detrás de ella.
Pude ver con mis ojos
las heridas firmadas por mi mano.

Ocurre pocas veces.
Son ojos más nocturnos que la noche.

La verdad es que suelo
abrir las ventanas
para que corra el aire,
y persigo la luz, cuando ella puede
tener de hospitalario,
y más que mis certezas
valoro un contrapunto de nostalgia,
esa debilidad del corazón
que confía en nosotros

Una rosa debajo de la almohada.

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De “La intimidad de la serpiente”

- LUIS GARCÍA MONTERO -

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- EDWARD HOPPER - ‘Nighthawks’, 1942

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En una época en la que se comulgaba con el surrealismo y la abstracción, intentar “la reencarnación de la pintura”, según la expresión acuñada por Pierre Jean Jouve, convertía a Balthus en un artista marginal que nadaba a contracorriente (…)

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<<Imaginen a una niña con los ojos blancos, vestida con una camisola, cepillándose el cabello con mano firme, con una pierna apoyada en una silla corriente y dejando al descubierto, de manera ostensible, su sexo femenino. Esta extraña compañera ha poblado mis noches, ha velado durante mis sueños y se ha colado en ellos. No, su seno izquierdo, demasiado caído, y sus muslos casi masculinos no despiertan esos deseos oscuros, deseos de la infancia, que habría estimulado su cuerpo de haber estado más proporcionado respecto a las zapatillas azules que cubren sus pies. Lo que me seducía de aquel cuadro era su precisión absoluta, una carnalidad tan intensa que me llevaba a considerar a Alicia mi compañera. A ella le dedicaba la primera mirada por la mañana y también el secreto de mis noches. Sí, en lugar de haber sido un cuadro, hubiera sido una mujer, sin duda habría exclamado: ‘¡Qué mal dormir tiene este hombre!’. Así de íntima era mi relación con Alicia. Un día, al despertar, me quedé estupefacto: veía el marco, una moldura gris y el lienzo de tono amarillento, pero la figura había desaparecido. Me froté los ojos, pero todo fue en vano: la tela seguía teniendo un tono uniforme, sin ninguna figura. Alicia se había esfumado. Salté de la cama: Alicia, a quién conocía desde hacía más de 20 años, se había desvanecido. El resto del dormitorio estaba como siempre. Pasé varios días conmocionado por un acontecimiento que no osaba explicar, por temor a que los demás me tomaran por loco y desentrañaran mis relaciones nocturnas con Alicia. Alicia aparecía en mis sueños una y otra vez. Saltaba por debajo de mí con cierta obscenidad. Casi todos mis sueños habían adoptado la forma de Alicia y Alicia se apoderó también de mis ensoñaciones cuando andaba, por ejemplo, por la calle. Se convirtió en un auténtico tormento. Estaba en todas partes. Yo jamás había sido enamoradizo, aunque aprecio mucho el amor. Pero Alicia, cuyo carácter se había vuelto verdaderamente indecente, que representaba una aberración de mi alma, intercedía entre la vida y yo mismo convirtiendo todos mis actos en algo imposible. Cuando por fin comprendí que lo que deseaba era hacer el amor conmigo, me quedé horrorizado. Aquella imagen sádica quería mi carne y mi alma. Súbitamente, mis pensamientos fueron presa de un torbellino, empecé a sudar, con un sudor frío. Percibía que mi corazón se alejaba hacia lugares cada vez más remotos. Alguien debió ayudarme en aquel momento; no supe quién pero intuyo que fue mi querida esposa, creyendo verme morir. Volví en mí y sonreí. Vi que me sonreían: todo estaba en su sitio y Alicia había recuperado su figura en el lienzo>>

- JEAN JOUVE -

*Texto publicado en Mercure de France en 1960

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- VALERIE LAMONTAGNE -

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POEMA PARA RECORDAR A ALICIA EN EL ESPEJO

Aquí lo legendario y lo real
Nuestra historia resulta semejante
A la de esa muchacha maravillosa que penetró en el espejo
Estuvo siempre a punto de desaparecer
Pero ninguno pronunció la fórmula que la devolviera al polvo
Ni Tweedledum ni Tweedledee ni la Reina ni el Rey Rojo
Que lo único que tenía que hacer era despertarse
Tal vez somos un cuento
Tal vez sin que nunca nos percatemos
La nave de Ulises
O el ruiseñor de Keats
(Ese pájaro no destinado a la muerte)
Digamos entonces que lo que ha sido un canto de la Odisea
Continuará siendo nosotros
Sin dejar de ser por eso el país de las maravillas
Y alguien podrá reconocemos
Al escuchar la historia no escrita todavía
En la historia castillo la historia luna múltiple
En la historia juguete destruido
La historia en fin cuando pasó una nube sobre Alicia

Tal vez somos la sombra de ese azul en su mano

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- GIOVANNI QUESSEP -

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‘Alice’ - TOM WAITS -

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* ESCUCHAR

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Dices que haces cosas por tu hijo pero es parcialmente y no tan parcialmente mentira. No te has preocupado de averiguar y compartir la felicidad de tu hijo con lo que más feliz le hace: ir a pescar con su padre, en su lancha. Yo si lo Disfruté ayer y tu hijo no me necesita a mí como inspiración masculina, ya tiene a su padre; un buen padre, no perfecto padre pero un buen padre. Eres injusta y sigues siendo manipuladora. Por eso te abandoné, porque no te has curado. Y yo no lo soy. No me gusta tener que serlo y nací hembra y como hembra deseo mi Realización. Quedarme contigo sólo me supone ser de continuo… espíritu fálico y perdona que te diga que a mí me interesan sólo los espíritus fálicos de los hombres, de mi vida… Y eso sin remisión. Además, para que te enteres: yo también soy Madre. Por poderes, como debe de ser sólo en algunos casos. Porque no, no me conformo con la Realidad tal como es. Aspiro a la Mejor realidad posible y en todo lo que pueda… yo voy a tratar de contribuir a ello. Pero también estoy muy satisfecha contigo porque has trabajado de forma inmejorable y comprometida en la mayor parte de la tarea. Y a eso le debes, y no a mí, tu posición de fortaleza actual. Lima a tu espíritu uterino, que es auténticamente insoportable y si tú quieres… es probable que algún día te espere en el Finisterre. Ya sabes que mi albergue siempre estará donde esté el espíritu de Yladah. Un abrazo y adelante campeona que sé sé sé que lo vas a conseguir. ¡Que la felicidad te persiga y nunca nunca nunca olvides que te quise! Aunque no, para mí jamás serás como mi abuela. Y creo que sabes de lo que te hablo. No eres mi familia y Ellos sí. Cuídate también.

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Faro de San Juan de Nieva (Avilés)

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Leyendo a Punset me encuentro con un término que desconozco: ‘las neuronas espejo’, descubiertas en 1996 por el equipo de investigación del profesor Giacomo Rizzolatti. Y sin embargo con un modo de interaccionar en el mundo que me es tremendamente reconocible. Ese Eco radar de las visiones… las reales, las distantes, como ayer, de observadora paciente, asiendo jinete, con guante de seda, mano marmorea de Carrara, las riendas de mi inquietud… Y las imaginadas imaginarias, esas en las ensoñaciones de mis viajes alucinados … aquellas donde el humo obsceno de la jalea arborea parace ser la conclusión más aceptable, y donde atadas a mi tobillo un centenar de campanillas de plata me recuerdan quién no soy y por eso que debo regresar… Y el alma no se pierde, no, no se confunde con cualquier averno, por bello que éste sea… en el deseo oscuro de habitarlo.

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Y este amanecer sueño Sueños. Sueños con óxido, con herrumbre, con batires de alas negras. Me despierto casi conmocionada. Apenas me despierto. Tecleo unas letras en el teléfono que reposa en la mesilla de noche, palabras que no buscan ningún consuelo, y ninguna pregunta posterior. Palabras advertencia o luna reflejante. Más espejos. Cuídate digo. Luego vuelvo a cerrar los ojos y sueño de nuevo pero Sueños más caóticos, con vellos erizados en donde asoman los mismos personajes principales. Fenómenos extraños, incomprensibles, espectrales y tal vez por eso mismo subyugantes. Pero estos se alojan callados en el laberinto estanco de esa pasión que fue un retorno a la Vida pero que quizás ya esté definitivamente desahuciada.

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Más tarde, recibo una llamada. No sé si unos minutos. Despierto. He trasnochado. Ojeo el número. Me debato entre contestar o no. Prescindo. Luego la mujer insiste otra vez. Pero ya he tomado una decisión. El mensaje en el contestador habla de una cita grupal el jueves a las cinco en el lugar acostumbrado y en el que antes esas 17 personas se veían a diario. Cuatro meses así hasta caer en el hartazgo. Los domingos sin compromiso. Días divagantes sin rumbo y copuladores o inmaculados.

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Me pensaré lo asistir a esa reunión mientras me preparo una ensalada sin queso fetta y berenjenas… y envidio el sabor agrio de aquellas olivas que esa mujer, que me escribe ahora desde Mythos, me hizo llegar ayer a la tarde. Y también la inconmensurable belleza de la isla de Santorini y caminar por un volcán, y bañarme en las aguas cristalinas de un lago…

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