Herem

Intermitencia nº1………………… (RICARD CHAING)

Posted in Poético by Maria de Herem on abril 22, 2007

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EL BARCO EBRIO

‘Si deseo un agua de Europa, es el charco / negro y frío donde, en el crepúsculo embalsamado, / un niño agachado, lleno de tristeza, suelta / un frágil barco, como una mariposa de mayo.’

A. Rimbaud

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RICARD CHAING

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UNA PREOCUPACIÓN INDETERMINADA

Abril 25th, 2007

Por qué no existe todo un mes de agosto. Haber perdido todo un mes de agosto Sin poder descubrir lo que una hizo en él. Nosotras somos gente que puede recordarlo todo de sí. Desde hace muchos años. Días enteros de sí. Pero cómo serán las personas que no tienen diarios. ¿Cómo vivirán? ¿Cómo sentirán? Si yo siento ese hueco ahí. Porque he perdido todo un mes de agosto. No es que no pueda vivir perfectamente sin ello. Es que me gustaría recuperarlo -dijo.

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RICARD CHAING

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EL MOLESTO RUIDO DEL GATO

Abril 25th, 2007

Las personas como Ella creen que todo futuro será convertido pronto en pasado. Ese es el futuro que les preocupa. El que comprenden que pronto podrán convertir en pasado. Las personas como Ella miran hacia los laterales y saben que tienen el pasado a la vista. En un baúl. No es que les sirva de nada saberlo pero saben que lo revistieron de belleza. Y que esa belleza es lo que les va a recibir si se deciden a echarle un vistazo a ese pasado. Las personas como Ella… nacen sin la capacidad de verse con ojos propios. Los mismos ojos con los que miran la belleza de lo ajeno. Pueden ver belleza en cualquier parte. En las ramas de un tronco enloquecido. En las ramas muertas la belleza entroncada. Y sin embargo no pueden mirarse a ellas mismas así. Por lo corriente. Porque son cosas instantáneas que atrapan. Pero su propia belleza, que es la de esas imágenes, no pueden sentirla nunca. Por eso en el espejo les atemoriza lo que ven. De ellas. Y tienen que maquillarlo mucho. Adornarlo mucho. Con el pelo. Siempre preocupándose del pelo. Porque no son capaces de verse igual que a todo. Cualquier cosa puede ser bella al ser mirada. Hasta la crueldad. De una gaviota acribillando con su pico a un gato. El gato está muerto. Hay sangre. Y la gaviota sanguinaria está exultante dándose un banquete. Lo atroz de repente en la calle. Pero luego siempre están los cipreses. Y a la vuelta a casa el boj de la esquina. Los jardines con rosas amarillas detrás de las verjas de hierro. Las palmeras. Una calle con palmeras. Palmeras enanas. Tronquicortas. Que agitan las sombras chinescas de sus hojas lanceoladas a través de las rendijas de la venta. Un día Ella vio otra cosa en ella. Vio un extraño árbol africano. Con un griterío de monos. Oscuros. Y rosas oscuras. El griterío y las rosas oscuras eran de la misma especie que el árbol. Eran toda una especie de vida. Y ese gato metálico… que no le deja hablarme más.

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